Жил был маг по прозвищу Соболь. Жил он долго и счастливо. В этом Мире боги
даровали людям вечную молодость. Соболь поначалу не верил в это. Прошло
сто лет...  сто пятьдесят... Соболь сбился со счета. Он не чувствовал, что
болен. Ну располнел слегка, но со временем стал только сильнее.

Но почему же медлит рука с боевым кнутом, уже занесенная над головой
преступника, сбежавшего из подземелья Замка Мерлина? Почему в Большой Игре,
при виде близкого финиша, замедляется бег и нападает странная рассеянность?
Почему глаза провожают врага, уходящего в заранее известное место, а ноги
не торопятся к месту засады?

- О Боги! Что со мной!? - воскликнул Соболь, - Я не чувствую старческой
немощи, но я чувствую, что стар. Как такое возможно?

Внезапно тяжелый густой бас зазвучал в голове:
- Волей богов, живые существа могут умирать, но воскресают вновь: с той
же душой в обновленном теле. Боги победили смерть и старость тела. Но
душа остается прежней и не молодеет. Если ты чувствуешь, что она
состарилась, скажи два раза заветное слово. Все закономерно: только
эльфы живут столько, а ты - оборотень...

- Конечно, есть заветное слово, но это пошло. Я прожил долгую и
интересную жизнь. Нашел множество друзей и никого не считаю своим врагом.
Благодарен теням за науку и с теплотой вспоминаю веселую
компанию Наемников...
Я благодарен Силам Света, за то, что они приняли меня как своего.
Говорил им, что не захочу уйти в другой клан. Так оно и есть. Но...

... но я устал убивать и не хочу, чтобы умерла моя душа. Пора мне уходить
на покой. Я клянусь, что моя рука не поднимется больше ни на одно живое
существо. И будь, что будет.

Вновь зазвучал тот же бас:
- Хм... странное решение... Пожалуй мне стоит посоветоваться кое с кем,
что с тобой делать. Возможно, твоя судьба будет другой...